Maren Bielarz

Urbexing

Untereinander gesprochen

Taktgeber

Himmlisch

Wahrheiten

Marianne Füg

Fernweh

Gedankensprünge

Schreib

Es wird Nacht

Gib mir eine lange Nacht

Bettina Ittermann

Nicht Hund, nicht Katze

Du

Kofferlady

Vielen Dank auch

Bücher

Nicola Mack

Beschimpfung

Ein Schrank voller Bücher

Danke

Strandhunger

Was ich gern verändern würde

Hochgefühle

Monica Pound

Ja, ich erinnere mich

Und es war Frühling

Warum ich kein Engel bin

Zurück ist auch vorwärts

Wohnstatt

Barbara Wolff

Ich packe meinen Koffer

In der alten Bibliothek

An diesem Tag

Am Bahnhof

Ich schreibe

Die Nacht wirft ihre kalten Schatten ab

Peter Zontkowski

Verführung

Unterm Gips

Vier Versuche Staub zu wischen

Brigitte Werner

Veröffentlichungen Brigitte Werner

Veröffentlichungen Maren Bielarz

Veröffentlichung Marianne Füg

Veröffentlichungen Bettina Ittermann

Veröffentlichungen Peter Zontkowski

Was vom Jahre übrig blieb

2020

Auswahl für E-Book Edition

Schreibgruppe der VHS Herne

Maren Bielarz

Marianne Füg

Bettina Ittermann

Nicola Mack

Monica Pound

Barbara Wolff

Peter Zontkowski

1. Auflage, 2021
© Bettina Ittermann als Herausgeberin
Alle Rechte vorbehalten.
Idastr. 5, 44628 Herne

E-Mail: Bettina.Ittermann@gmx.de
Homepage: www.Bettina-schreibt.de

Covergestaltung: Bettina Ittermann
Coverbild: Pixabay/geralt, Pixabay-Lizenz
Lektorat: Brigitte Werner

Liebe Leserin,
lieber Leser,

wie sehr freue ich mich, Ihnen einen umfangreichen Ausschnitt aus der 2020er Anthologie der Schreibgruppe der VHS Herne vorzustellen: eine Textsammlung von verschiedenen Themen, Stilrichtungen und Literaturformen. Sowohl Gedichte als auch kurze Prosatexte haben wir in meinem Seminar an der Volkshochschule Herne an jeweils zwei Wochenendseminaren pro Jahr über viele Jahre hinweg ausprobiert und verfasst. Ich als Dozentin versuche stets, die bei allen vorhandene Schreibfreude weiter auszubauen, den Stil zu verfeinern, Anregungen zum Ausprobieren, auch zum Nachahmen zu geben, damit sich das Sprachgefühl immer mehr verbessert, verfeinert und sicherer wird. Ich verwende gerne Texte von namhaften Autorinnen und Autoren, mit denen ich veranschaulichen kann, wo hier die Qualität liegt, und warum diese Gedichte oder Prosatexte gute Literatur sind. Gerne arbeite ich spielerisch, Texte dürfen zerschnitten und neu zusammengefügt werden, Zeilenanfänge, die mir sehr gelungen erscheinen, sollen übernommen werden und zeigen dann deutlich auf, dass die selbstverfassten Texte ebenfalls Qualität bekommen. Fragmente aus besonders interessanten Prosatexten sollen in einen eigenen Text eingebaut werden, oder als Anfang dienen und zum Weitererzählen anregen. Auch ein bestimmter Stil soll manchmal ausprobiert werden. Es wird mit Reizwörtern gearbeitet, ein Dialog zwischen berühmten Personen entwickelt (z. B. zwischen Micky Maus und Goethe), manchmal wird auch gereimt (schwer, schwer …), oder ein vorgegebenes Gedicht soll noch um eine Strophe verlängert werden; die Aufgabenvielfalt soll zum Ausprobieren anregen. Und wie schon gesagt, das Wichtigste ist für mich als Lehrerin, über die Sprachfreude hinaus eine hohe Sensibilität für die Möglichkeiten der Sprache zu entwickeln, die man mit neuen Wortschöpfungen bereichern oder mit Wortzerstörungen kunstvoll verfremden kann, oder man setzt sie mutig neu zusammen, den Dada Künstlern gleich. Und natürlich gilt es immer zu prüfen, was gefällt, was nicht, was gut ist und warum, oder was abgedroschen und schal wirkt. Und warum zum Beispiel eine gute Metapher ein Gedicht auf ein ganz anderes Niveau bringen kann.
Und: Es funktioniert. Bei allen.
Und: Es ist immer eine große Freude. Nicht nur für mich!
Einige Kursteilnehmer bzw. Kursteilnehmerinnen haben es auf diese Weise zu eigenen Veröffentlichungen und Lesungen geschafft.

Ich hoffe, dass auch Sie beim Lesen Freude haben an diesen oft sehr unterschiedlichen Texten, trotz gleicher Aufgabe. Für mich als Dozentin ist das immer ein spannender Prozess.

Ganz herzlich
Brigitte Werner
(Schriftstellerin und Pädagogin)

Bild: Canva - bearbeitet von Bettina Ittermann

Maren Bielarz

Name: Maren Bielarz
Jahrgang: gut abgelagert
Lage: Halde-Südhang, verpeilt
Motto: Schreiben ist Silber,
Lesen ist Gold
oder wie es euch gefällt.

Urbexing[Fußnote 1]

Gib mir einen langen, hellen Tag
und eine Kamera und Motive werden uns finden.
Angefangen mit den Schaffensruinen werde ich
in modernden Mauern das Verfallsdatum entziffern.

Ich werde nach Spuren suchen,
in verbogenen Stahlträgern Gesichter erkennen,
vor dem Bebauungsplan.

Eine kleine Birke wird sich aus dem Bauschutt
und vor die Linse wagen,
um das Prinzip Hoffnung zu verdeutlichen,
auf dieser Brache, zugeschüttet mit fehlenden Ideen
und ein paar halbherzigen Entscheidungen,

werde ich Verlorenes wiederfinden,
diesen einen Moment
den Ort verlassen.

Maren Bielarz

Untereinander gesprochen[Fußnote 2]

Bild: Pixabay/Michael Gaida, Pixabay-Lizenz

Da stehen sie, Rücken an Rücken,
groß und klein, dick und dünn,
liegen aufeinander, durcheinander,
manchmal ziemlich oft haarscharf
gerade knapp daneben.
Goethe hält Hof im Salon von Stein,
Christiane hat den Tisch gedeckt
und ersucht Tim Mälzer artig
um ein Rezept für Leipziger Allerlei.
Anna Karenina nimmt den Nachtzug nach Lissabon,
Effie Briest steigt zu auf weitem Feld,
Tolstoi sitzt Ilja Repin Modell,
und Günter Grass grüßt
im Krebsgang vom Knochenberg flüchtig Karl Marx,
und dem Sarrazin lässt er bestellen,
er soll mal die Klappe halten.
Und überhaupt sei der Ernest zu laut da oben im Schnee am Kilimandscharo,
habe jemand den Gabo gesehen?
Vermisst seit den Zeiten der Cholera.
Böll teilt sich den Himmel mit Solschenizyn,
und Kempowski mault über Ungerechtigkeit,
dass er tadelloser als mancher Autor sei,
beileibe und entleibt
ein Sammler, Bewahrer,
als ob das nicht an und für sich,
als ob das nichts Großes wär.

Maren Bielarz

Taktgeber[Fußnote 3]

Psst! Es ist Frühling, mein Freund,
die Nacht perlt noch im Glas,
der Wind spielt mit Vorjahreslaub,
wenn du aufbrichst,
bang vor dem Morgen.

Ich weiß: Das frühe Licht ist kühl.
Von dort leuchtet ein Beginn
in die erloschene Glut.

Aber so viel steht fest:
Geh mein Freund, geh weiter,
halt ihn nicht an,
den Takt des Morgens
in dieser Stadt.

Im Glas
perlt noch die Nacht.

Maren Bielarz

Himmlisch[Fußnote 4]

Ein Engel verkleidete sich als Blumenkohl,
ein anderer biss hinein.
Ein ausländischer Engel fühlte sich diskriminiert und brachte den Erzengel in Misskredit.
Habe der doch Konstantinopel gesagt und womöglich – noch schlimmer – Byzanz gemeint.
Dieser Ewiggestrige.
Und auch sonst einigen Dreck unterm Heiligenschein.
Im Himmel brach Tumult aus,
großes Wolkensägen und Flügelrücken.
Ich bleibe lieber und habe schon hier
bis zum jüngsten Gerücht
in meiner eigenen Cloud
den Himmel auf Erden.

Maren Bielarz

Wahrheiten[Fußnote 5]

Schreib, was ist,
schreib, was sein könnte,
schreib, was hätte sein können und nicht geworden ist,
benenne wahre und unwahre Aussagen,
beruhend auf einer Menge X : Waren x BIP[Fußnote 6].

Schreib über Vergangenes und
gegen das Vergessen.
Schreib, was keiner hören will,
nicht hingeraunt, nein
mit drei Ausrufezeichen!!!
Schreib, dass du nicht bist,
was du sagst und wie du es sagst,
genauso meinst.

Schreib, wofür man dich nicht bezahlt.
Warte nicht auf Erlaubnis,
schreibe, wonach niemand fragt.

Was noch?
Schreib über Begegnungen,
die nie stattgefunden haben,
nie stattfinden werden.
Und sag, du wüsstest nun,
dass man Gedichte nicht erfindet,
dass sie dich finden,
wenn ihre Zeit gekommen ist,
wenn sie bereit sind.

Maren Bielarz

Marianne Füg

Marianne Füg, geborene Rother
Geboren am 4. Juli 1930

Nach einem ereignisreichen Leben mit 3 Kindern, mit Schneidern von schöner Kleidung, mit einem Blumenladen und der Liebe zum Zeichnen, entdeckte sie vor 21 Jahren ihre Begeisterung für das Aufschreiben von Geschichten und das Schreibseminar der VHS Herne. Ihre Themen sind ihre Kindheit und die Nachbarschaft in ihrer Straße mit der Ziegelei dahinter. Mit eigenen Zeichnungen und Fotos versehen hat sie diese Erinnerungen in ihrem Buch »Schlammrillen« zusammengetragen und auf diese Weise dem Vergessen entrissen.

Fernweh

Bild: Pixabay/FF19, Pixabay-Lizenz

Nach Jahren erinnere ich mich immer noch, dass ich als junges Mädchen stets auf gepackten Koffern saß. Heute will ich nach Düsseldorf zum Flugplatz fahren, um Gäste aus England abzuholen.

Ich war viel zu früh auf dem Bahnsteig, weil ich mit dem Bus kam, also VIEL zu früh. Ich langweilte mich, als ich auf dem Bahnsteig hin und her lief. Da entdeckte ich auf dem letzten Gleis viele, viele Koffer, mein Jugendwunsch! Gehören die Koffer der Frau, die dort auf einem Koffer sitzt, oder hat sie auch so einen Tick wie ich, als ich früher immer auf gepackten Koffern saß.

Was wird in den Koffern sein? Warme Kleidung für eine Reise nach Alaska? Oder elegante Kleider für die Frau in Dubai? Vielleicht ist auch Schmuggelware in einem der Koffer? Oder vielleicht ist ein Geldkoffer dabei? Ich würde es gerne wissen. Der Bahnhofslautsprecher kündigt den Zug nach Düsseldorf an. Meine Gedanken bleiben bei dem Kofferberg auf dem Bahnsteig, und meine Erinnerungen von damals rollen in meinem Kopf. Ich steige ein in den Zug nach Düsseldorf. Das monotone Geräusch der Räder lässt mich weiter träumen von Koffern, die mit mir reisen wollten. Irgendwohin.

Marianne Füg

Gedankensprünge[Fußnote 7]

Ich erinnere mich.
An unsere Straße,
da waren wir zu Hause.
Wir Kinder hatten alle Freiheiten.
Wir trafen uns immer auf der Straße.

Ich erinnere mich.
Jede Jahreszeit gab an, was gespielt wurde.
Jeder passte sich seinem Freund an.
Kein Nachbar hat uns verjagt.
Keiner verbot uns, uns frei zu bewegen.

Ich erinnere mich.
Hinter Schuppen und Ställen war unser Revier.
Nachbarn und Mütter wachten über uns.
Eine Nachbaroma liebte Groschenromane.
Der Opa, ihr Mann, dachte, ihm gehörte die Welt.

Ich erinnere mich.
Wir sangen und erzählten uns Geschichten.
Auf unserer Straße standen nur fünf Häuser.
Unsere Straße vermisst heute die vielen Kinder.
Ich erinnere mich oft an damals, an die schöne Zeit.

Marianne Füg

Schreib[Fußnote 8]

Schreib, was auf deiner Seele brennt.
Schreib, als wäre es das Schönste, schreib
über Kinder, ihre kleinen Hände
über ihr Lachen, und doch

schreib, was keiner von dir hören will,
nicht unten hin, nein, oben als Überschrift.
Schreib, dass du in dir ruhst
und von deiner Sehnsucht.

Schreib, was dir gerade einfällt.
Warte nicht, dass es gefällt, schreib, schreibe
über Gedanken, Wörter, Erdachtes
und Blühendes, über Sonnenstrahlen.

Was noch? Schreib über deine Kindheit.
Und sag, du warst immer lieb.
Dass man Gedichte lernt zu schreiben
und sie erst jemanden vorliest!
Wann?

Marianne Füg

Es wird Nacht

Stunde für Stunde
tickt die Uhr.
Ein Schmerz, der mich peinigt,
schwingt mit im Takt.
Ich zähle das Klopfen
der Wunde und die
Schläge meines Herzens,
doch ich versinke in
Gelassenheit, und wenn
ich Glück habe, kommt
der Schlaf über mich
und hüllt mich ein
in einen schönen Traum.

Marianne Füg

Gib mir eine lange Nacht[Fußnote 9]

Gib mir eine lange Nacht und lass mich träumen.
Im Traum leben meine Lieben mit mir,
als wären sie noch da.
Wir pflanzen Blumen und
binden einen Blumenstrauß.
Ich werde die Bilder, die ich im Kopf habe,
auf Notenpapier malen und lass die Noten tanzen.

Ich werde Geschichten erzählen,
von der Zeit einer engen Nachbarschaft,
als Bomben unsere Dächer zerstörten
und wir vor Angst um unser Leben liefen.

Eine schwarze Wolke am Himmel
von Bombern gezeichnet.
Tropfen aus Regenwolken ließen uns weinen.
Um diese Zeit zu überleben, hielten wir zusammen.
Auf dieser Straße sind und waren wir zu Hause.
Im Traum leben wir, vielleicht bis in alle Ewigkeit.

Marianne Füg

Bettina Ittermann

Eher zufällig – nicht versehentlich – landete Bettina Ittermann 1999 beim kreativen Schreiben.

Dort verweilte sie – ganz bewusst – zu lange, so dass sie süchtig wurde.

Süchtig nach der Freude, sich künstlerisch auszudrücken, zwischen den Zeilen zu schreiben und Menschen mit Absurditäten zum Lachen und Nachdenken zu bringen.

Neben den VHS-Kursen hat sie eine Autorenschule besucht und mittlerweile zwei Bücher veröffentlicht sowie einige Lesungen gehalten. Und da ihr ein guter Name nicht genug war, hat sie sich einen zweiten zugelegt und schreibt auch unter dem Pseudonym Betty van Birnhelm.

Nicht Hund, nicht Katze[Fußnote 10]

Ich erinnere mich,
wir hatten nicht Hund oder Katze,
wir hatten Fische, ganz silbern, hinterm Mehl.
Aber einen Katzentisch, den hatten wir.
Ganz ohne Katze saßen wir dort,
und die kalte Schnauze war von keinem Hund.

Ich erinnere mich,
keine Katze brachte keinen toten Vogel,
die Vögel waren draußen, wir waren es nicht.
Ich erinnere mich.

Das Fahrrad wurde gebraucht,
auch vor uns schon und manches
im Kleiderschrank auch.
Ich erinnere mich.
Der Garten hatte Kartoffeln,
die Blumen wuchsen beim Nachbarn.
Kräuter gab es nur als Un-,
das war Sache für die vom Katzentisch.

Ich erinnere mich,
an neidische Blicke auf Bilder gebrannt,
an nicht verstandene Regeln,
die immer einzuhalten waren.
So erinnere ich mich.

Ich hätte mich gerne erinnert
an Lachen,
an Springen,
an Tanzen und im Kreis herum drehen.
Aber wie ich es drehe,
daran erinnere ich mich nicht.

Doch morgen oder übermorgen
werde ich mich erinnern,
dass ich mich so lange erinnert habe,
wie es nötig war, die Gedanken
in der Gegenwart zu halten.

Ich werde mich erinnern,
dass heute keine Puppen notwendig sind,
die in der Vergangenheit gefehlt haben.

Bettina Ittermann

Du

Du hast
Zeit, Angst,
ein Haus, ein Auto,
eine Idee von dir.

Du bist
traurig, glücklich,
einsam, vergnügt,
unterwegs zu dir.

Du suchst
eine Zukunft, dein Lachen,
den Weg, deinen Schlüssel,
Freunde fürs Sterben.

Du lachst
über mich, Laufmaschen,
Traurigkeit, Bergtouren,
deine Angst vor dir.

Du weinst
allein, in Bächen,
vor Scham, vor anderen,
nur für dich.

Du tanzt
mit dir, mit Musik,
im Auto, im Leben,
in deine Vergangenheit.

Du vergisst,
den Krieg, dein Frühstück,
den Weg, deine Schmerzen,
in deinem Spiegel.

Du springst
bewegungslos, tief,
schreiend, erleichtert,
in deine Leere.

Du hast
Eile, Mut,
den Himmel, den Bus,
auf der Suche nach dir.

Bettina Ittermann

Kofferlady

»Na, wie habe ich das gemacht?«

Lydia thront auf allen ihren Koffern.

»Jetzt hab ich sie alle beisammen.«

Lydia ist stolz. Es war ein langer Weg. Angefangen hatte es mit der Annonce »Genießen sie ihre Sommerferien an den schönsten Stränden von Windalusien.«

Lydia ließ sich sofort einige Koffer vom Speicher holen. Es sollte eine Entspannungsreise werden und sie wollte nichts missen. Es sollten alle mit. Der schüchterne Berni, der bereits nach dem zweiten Glas Absinth umgefallen war wie ein toter Vogel vom Baum. Freddi, ein starkes Exemplar mit dem Verstand eines vierjährigen Rüden. Als sie ihn von ihren Beinen abgeschüttelt hatte, war es viel leichter für sie. Und Edward, der traurige Lyriker, dessen Besessenheit ihn immer wieder aufleben ließ, bis sie das letzte gemeinsame Werk gut verschnürt ad acta legen konnte. Robert, der Mathematiker, der sich immer ein wenig abseits von ihr bewegte, sie beobachtete und sich seine Chancen immer wieder neu ausrechnete. Am Ende war es zu einem Bruch zwischen ihnen gekommen.

Charles und Larry, die Zwillingsbrüder, die ungleicher nicht sein konnten. Es gab eine Zeit, da wichen sie ihr nicht von der Seite, waren immer darum bemüht in engem Kontakt mit ihr zu stehen. Und auch nach dem Packen hatte sie jovial ihre Arme um die beiden fast Unzertrennlichen gelegt.

Und Toby, der zwar immer da war, sie aber meist aus der Ferne betrachtete. Toby war ein stiller Beobachter gewesen, hatte einen untrüglichen Blick für Lydia und ihre Freunde entwickelt. Sie mochte ihn und vermisste seine Augen, die ihren Körper absuchten.

Willy gehörte nicht zu ihren Anhängern, Willy war einer von denen, die sich immer zu falscher Zeit am falschen Ort aufhielten und daher nie so recht vorwärtskamen. Eine Reise nach Windalusien hätte Willy sich wohl niemals erlauben können, so entschloss Lydia sich kurzer Hand, ihn mitzunehmen.

Lydia thronte auf ihren Koffern. Sie hatte alle beisammen und sie träumte von Windalusien. Gerne hätte sie die Reise mit Georg genossen. Georg, ihr neuer Nachbar, in seiner schicken Uniform. Frau Inspektor, das wäre was gewesen. Aber Georg war ein wenig bollerig und trommelte gegen die Innenseite eines Koffers.

Bettina Ittermann

Vielen Dank auch[Fußnote 11]

Bild: Pixabay/Susan Cipriano, Pixabay-Lizenz

Vielen Dank auch für den Dauerregen heute Morgen,
für den grauen Himmel und meine schlechte Laune.
Oh, danke für den Tsunami, für die Schreie
und für die Tränen,
da freuen wir uns ganz besonders drüber, danke!
Und die Hitze, recht herzlichen Dank für die Hitze,
die in den Straßen und in den Gärten
und die in meinem Körper.
Ja, und für die lauten Menschen auf den Wegen
und in den U-Bahnen
und die in meinem Kopf; ganz besonderen Dank dafür.
Danke für die Blinden, die nicht sehen was sie tun,
und die mit Fingern auf andere zeigen.
Vielen Dank für die, die niemals schuld sind
und auch nie Verantwortung tragen wollen.
Danke, dass mir niemand zuhört, aber
danke, dass mich etwas schreiben lässt.
Danke dafür, dass ich noch lebe und lachen kann,
danke, dass ich selber entscheiden darf,
und danke, dass ihr mir zuhört.
Und ganz besonderen Dank an die,
die sich selber noch zuhören.

Bettina Ittermann

Bücher[Fußnote 12]

Bücher in einem alten Schrank
mit geraden und mit gekrümmten Rücken,
eine erdrückende Buchstapelei,
zuunterst ein kleiner Gedichtband,
nach Luft ringend,
beschwert von Romanen
mit nicht enden wollenden Liebesgeschichten
und Kochbüchern,
deren Zeilen längst eingekocht worden sind.

Erzählungen über Tod und Mord
bluten von der obersten Etage herunter,
und Polizeigeschichten machen
mit lauten Sirenen auf sich aufmerksam,
während das Kinderbuch
vom Leben auf dem Bauernhof
einen aufdringlichen Stallgeruch verströmt.
Über allem liegt ein dickes graues Kleid aus Staub,
durch den mich mein altes verblichenes Poesiealbum anlächelt.

Bettina Ittermann

Nicola Mack

Die nachfolgenden Gedichte wurden von Nicola Mack geschrieben, einer fünfzigjährigen kreativen Frau, die das Schreiben und die wertschätzende, schöne Gemeinschaft im VHS-Kurs von Brigitte Werner sehr schätzt.

Und da es immer wieder aufs Neue jede Menge Spaß macht, in dieser Gemeinschaft zu schreiben, ist sie bereits seit Jahren dabei. Wenn sie nicht schreibt, fotografiert sie viel und gerne, weil es ihr einfach wichtig ist, für das Schöne dieser Welt immer einen Blick zu haben, es einzufangen und es niemals wieder zu vergessen. Da sie sehr tierlieb und naturverbunden ist, hat sie auch selten Probleme, ein lohnendes Fotoobjekt zu finden – Schönheit liegt ja bekanntlich sowohl beim Fotografieren als auch beim Schreiben im Auge des Betrachters.

In diesem Sinne viel Freude an ihren Texten voller Lebensfreude, Humor und Ernsthaftigkeit gleichermaßen.

Beschimpfung

Bild: Pixabay/StockSnap, Pixabay-Lizenz

Du eigenwilliger Stift,
weißt Du nicht, dass Du mir gehorchen musst?
Das schreiben, was ich zu sagen habe,
das ausdrücken, was mir auf der Seele brennt,
ohne Aussetzer,
ohne Schmieren.
Es sei denn, das Schmieren ist gewollt,
Teil meines Ausdrucks.
Also benimm Dich endlich!
Halt Deine Mine und schreib!
Denn Du bist nur ein Werkzeug meiner Kreativität!
Schreib!
Basta!

Nicola Mack

Ein Schrank voller Bücher[Fußnote 13]

Wuchtige, wertvolle, antike schmiegen sich an dünne, schlüpfrige Romane.

Sachliche dazwischen, mangels Kopf nicht kopfschüttelnd, aber sich fragend, wie es die ehrwürdigen Werke dicht gedrängt neben den anzüglichen aushalten.

Kinderbücher tummeln sich im unteren Teil des Schranks, froh über mehr Platz, der ihnen gebührt. Liederbücher schmuggeln sich unter sie, wissend, dass Kinder und Lieder gut zusammen passen.

Und da sind Gedichtbände, greise Gedichtbände, noch einen Platz im Schrank suchend, aber bitte bitte nicht im Gedränge des oberen Regals.

Denn dahin passen sie nicht, weil antik. Zu eingezwängt, können Gedichte nicht atmen.

Also zu den Kochbüchern?

Platz satt da, aber wenig Poesie.

Obwohl, das liegt im Auge des Lesers.

Also, Mut und ab in die Lücke neben das »Kreativ-mit-Kindern-backen-Buch« ins dritte Regalfach.

Na bitte, passt doch!

Nicola Mack

Danke[Fußnote 14]

Vielen Dank für den Himmel.
Vielen Dank für den kitzelnden Marienkäfer.
Besonderen Dank für mein Fühlen,
mein ganzes Fühlen und die Freude,
für die Freude insbesondere.
Und Danke für jede ernstgemeinte Umarmung,
für meine Stimme und für Deine, für den Gesang, auch für den schiefen.
Vielen Dank für die Wärme und das Licht.
Herzlichen Dank für den Rollstuhl, der funktioniert, für warme Worte, Witze, Ehrlichkeit.
Und damit ich es nicht vergesse,
danke für jedes Kinderlachen.
Inständigen Dank, dass es Dich gibt,
Du treue Freundin.
Und meinetwegen Dank auch für den Nachbarn
und seinen penetranten, sommerlichen Grillgeruch.

Nicola Mack

Strandhunger[Fußnote 15]

Gib mir einen langen, hellen Tag.
Und ich werde mir
einen langersehnten Traum erfüllen.
Angefangen mit meiner Reise ans Meer.
Ich werde am Strand sitzen und den Surfern
beim Wellenreiten zusehen.

Ich werde gedankenverloren den Sand
durch meine Hände sieben.
In liebevoll mit Muscheln
verzierten Sandhöhlen Unterschlupf finden.
Vor der Sandhöhle ein Wassergraben,
der sich langsam mit Salzwasser füllt.
Eine weiße, freche Möwe
wird mir mein Eis stibitzen und damit davon fliegen.
Um mir zu zeigen, wer hier das Wohnrecht hat.
Auf diesem Strandabschnitt
mit den bunten Strandkörben
und ein paar Sandhungrigen wie mir.

Nicola Mack

Was ich gern verändern würde

Ich würde sofort die Gedanken
in meinem Kopf ändern.

Donald Trump würde von mir
ohne Widerspruchsrecht auf der Stelle seines Amtes enthoben.

Der Winter wäre mit Schnee, in all seiner Pracht,
aber ohne Kälte und Glatteis.

Krankhafter Egoismus würde von mir
von der Welt verbannt.

Ich müsste dringend den Lotus-Effekt
auf allen Kleidungsstücken erfinden.

Behörden würden, wenn sie
meinen Veränderungsprozess durchlaufen hätten,
nur noch gerechte Entscheidungen fällen.

Das Geld würde auf der ganzen Welt
von mir gerecht verteilt.

Alle Menschen hätten ein
»Ich-gebe-Fehler-zu-und-entschuldige-mich-Gen« in sich.

Krankheiten und Behinderungen
werden der Vergangenheit angehören.

Wenn es nach mir ginge, würde jeder wissen,
was nach dem Tod kommt.

Ein Elternführerschein wäre Pflicht,
bevor ein Kind gezeugt werden darf.

Versöhnung wäre nicht schwierig.

Nicola Mack

Hochgefühle[Fußnote 16]

Bild: Pixabay/Hans Benn, Pixabay-Lizenz

Ich erinnere mich an meine erste Motorradfahrt
Motorradfahren ich?
Motorradfahren ohne Führerschein?
Motorradfahren trotz Rollstuhl?

Ich erinnere mich
Helm aufsetzen
Beiwagen aussuchen
Mit weißem Ballon versehen – meinen Beiwagen!

Ich erinnere mich
Reingehoben werden
Verdeck schließen
In der Kolonne von 120 Motorrädern warten

Ich erinnere mich
Gespannte Vorfreude
Respekt vor der Geschwindigkeit
Dieses WOW – Gefühl, dass ich tatsächlich hier sitze

Ich erinnere mich
Motorheulen
Winddurchfluteter, leichter Körper
Jede Hupe klingt anders

Ich erinnere mich
Königskind im Gespann
Winkendes Volk am Straßenrand
Nur für mich abgesperrte Straßen

Ich erinnere mich
Fahren über maisfeldergerahmte Asphaltpisten
Fliegen an der See entlang
Geschwindigkeitsrausch

Ich erinnere mich
Ans Abheben
In die Kurve legen
Jubeln

Ich erinnere mich
Jedes Honigkuchenpferd war an diesem Tag
Ein Trauerkloß gegen mich

Nicola Mack

Monica Pound

Wie vom roten Faden gezogen, landete sie in der VHS Herne bei Brigitte Werner. Gerade war sie aus der Küche ausgetreten. Von der Kindergeschichte, bei der sie Ende der fünfziger Jahre den Vierfarbstift leer geschrieben hatte, ist nicht ein Fitzelchen übriggeblieben; sie sieht sie als Initialzündung an. Meistens schrieb sie mit rechts, sechs Jahre lang hatte sie alles mit links gemacht.

Sie schreibt gern Gedichte und Geschichten und mag Buchstabensuppe. Ihr Name ist Pound, Monica Pound.

Ja, ich erinnere mich[Fußnote 17]

Warum schenkte mir Vater rote Pantoffeln?
Weshalb gab Mutter sie an meinen Bruder weiter?
Sonst war sie nicht so.
Wir hatten eine schwere Zeit.
Sie litt.
Ich erinnere mich.

Warum schoss ich im Kino meinen linken Schuh
in die erste Reihe?
Weshalb dieser Verlust?
Am Filmende der Finder: »Hier, du Doofe.«
Wie hieß der Film?
Irgendwas mit Dick und Doof.
Ich erinnere mich.

Warum verlor ich auf dem Kettenkarussell auf Crange erneut einen Schuh?
Das Aufheben war wenig spektakulär;
er lag am Straßenrand.
Niemand hat in dem Gedränge etwas bemerkt.
Ich redete nicht darüber.
Das Fliegen war so schön.
Und Mutter weinte gern und ausgiebig
wie ein Wasserfall.
Ich erinnere mich.

Warum musste ich sonntags im neuen Samtkleid
mit den Lackschuhen in den Bach fallen?
Der Frosch war so süß.
Auch wegen der zerrissenen weißen Kniestrümpfe
lief ich sehr langsam nach Hause.
Nachmittags besuchten wir Verwandte;
das alte Kleid war sehr verwaschen.
Mutter konnte ich nicht ansehen; sie wollte mich sonntäglich zeigen.
Ich erinnere mich.

Monica Pound

Und es war Frühling[Fußnote 18]

Psst! Es ist Frühling, Milord.
Ich bereue nichts.
Der Wind hat mir ein Lied erzählt,
als du von Zarah sprachst
in dieser vergilbten Zeit.

Ich weiß: Vieles ist möglich,
doch nicht alles, Milord.
Ich bereue nichts.
Nur nicht aus Liebe weinen.
Von dort drüben zerreißen die Saiten
und bringen mich in mein Coronatal.

Aber Schluss mit lustig.
Ich bereue nichts.
Davon geht die Welt nicht unter.
In dieser ansteckenden Zeit der Viren, Quarantäne und Hygiene,
spür du, Milord,
das Gift des ewig Gestrigen.

Nun, es ist Frühling.
Ich bereue nichts.
Denn es war eine rauschende Ballnacht.
War es erst gestern, Milord?
Abendkleid, warme, milde Luft,
Champagner im duftenden Park.
Und wir unartigen Leiber mittendrin.

Monica Pound

Warum ich kein Engel bin[Fußnote 19]

Bild: Pixabay/PetrFromMoravia, Pixabay-Lizenz

Ein Engel verkleidete sich als Geist und entwich.
Ein anderer borgte sich neue Flügel
und entfernte sich ebenfalls.
Ein ausländischer Engel beantragte die Immunität
und trat der FDP bei.
Im Himmel werden Stellenausschreibungen
in Umlauf gebracht und Wolken verzockt.
Ich bleibe an Ort und Stelle.
Wer weiß, wofür es gut ist.

Monica Pound

Zurück ist auch vorwärts

Zurück ist auch vorwärts, nur umgekehrt. Nach all den Jahrzehnten kam mir endlich die Idee, einmal deinen Geburtsort aufzusuchen, Dad. Die Brüder fanden es befremdlich; es sei ein Hippie-Ort. Viel konnte ich mit dieser Aussage nicht anfangen.

Es ist das erste Mal, dass ich mich an dich wende. Zuvor hat es zu viele Zwischentöne und Stolpersteine gegeben. Nun sitze ich im Herzen Süddevons im Dartmoor am Flussdelta des Dart. Er führt zur Mündung im Meer; es ist kaum möglich, den Cream Tea zu genießen. Die Möwen sind unerbittlich, aber ich beeile mich. Andererseits ist die Ruhe, die dieses Gewässer ausstrahlt, mehr als beeindruckend. Die letzte Brücke vor dem Ärmelkanal trägt den klangvollen Namen Brutus-Brücke. Wie das in Zusammenhang mit deinem Namen Frederick gebracht werden kann, wird mir wohl auch zukünftig verschlossen bleiben. Der Ort selbst ist freundlich, lebhaft, geschäftig; eine Marktgemeinde. Wahlmöglichkeiten an einer Methodistenkirche verblüffen mich. Das Vereinigte Königreich gibt gerne Rätsel auf. Es ist das Zeitalter des Brexit, noch vor Corona. Als ich mit dem Bus zurückfahre, sehe ich mir die fließenden Felder und hügeligen Landschaften noch genauer an. Alles strahlt viel Ruhe aus; es macht mich demütig. Nur zwei Monate später werde ich wieder in diese Gegend geführt. Es ist das Haus von Agatha Christie, ebenfalls am River Dart. Der Tagesausflug mit einigen Familienmitgliedern macht den Besuch zu einem frohen Nachmittag und zu einem mit Neugierde gepaarten Erlebnis. Wenn ich jetzt die beiden Ereignisse miteinander vermische, habe ich ein wertvolles Landschaftsbild mit Fluss und Hügeln im atemberaubenden Ambiente des Landhauses in Erinnerung. Dazu noch in sicherer Begleitung von Hercule Poirot. Lieber Dad, ich behalte sie neben all den anderen Ungereimtheiten in sicherer Verwahrung. Dass Brutus, der römische Politiker, vom Schiff aus seinen ersten Schritt in Totnes machte und erklärte, dass er hier sterben wollte, verlieh dem Ort seinen Namen. Meine Brüder spielten auf die New Age Community an und die diversen Heilmethoden, die hier praktiziert werden.

Einige meiner Sehnsüchte breiten sich vor mir aus. Dieser ständige Wunsch, zu einem Flussdelta zu reisen, zum Beispiel. Auf einmal war er da. Und dann verließ er mich nicht mehr. Die Idee, zu deinem Geburtsort zu reisen, Dad, war eine meiner besten. Wir stammen aus dem Herzen Süddevons. Darauf kann ich mehr als ein wenig stolz sein.

Von 2007 bis 2019 initiierten die Bewohner den Totnes-Pound als ergänzende lokale Währung. Der Ort macht auch unserem Namen alle Ehre.

Zurück ist auch vorwärts, nur umgekehrt.

Monica Pound

Gemeinschaftsgedicht von Maren Bielarz, Marianne Füg, Nicola Mack, Monica Pound und Barbara Wolff

Wohnstatt[Fußnote 20]

Bild: Pixabay/Comfreak, Pixabay-Lizenz

Ich wohne hinter fliehenden Lichtern,
einer schrumpfenden Stadt.
Ich wohne im Wartesaal ungenutzter Stunden.

Ich wohne hinter den Wolken,
dort, wo die Sterne den Himmel verschönern.
Ich wohne in einem Zoo,
neben einem Löwenkäfig:
Ich kann sie brüllen hören.

Ich wohne hinter den Schaumkronen
des Morgenbades meines Nachbarn,
gleich neben dem Stöpsel.
Ich wohne über den Wolken links vom Zeppelin.

Ich wohne hinter meinem Scheinen,
das dir zeigt, wie ich gerne wäre.
Ich wohne im Gefängnis der Notwendigkeiten,
das die Realität vorschreibt.

Ich wohne hinter den Fotos,
die von mir gemacht werden.
Ich wohne im Haus ohne Fenster,
im Chaos von Wolken und Wind.

Meine Behausung in der Unbehaustheit,
ist die Unzulänglichkeit.
Meine Grüße sind auslaufende Funkwellen.
Meine Grüße sind das Echolot der Zeit.

Meine Behausung ist wie die Unterkunft
eines Teenies: Bunt. Laut und schrill.

Meine Behausung ist vielfältig.
In ihrer Unaufgeräumtheit ist sie die ganze Welt
und doch nicht.

Meine Behausung am Anfang des Stolperns
ist ein dynamisches Labyrinth.
Meine Grüße sind ein Ausblick
in ein Glashaus aus Licht.

Meine Behausung im Sturm
ist ein Nest aus Wortfetzen.
Meine Grüße laufen los und fliegen.
Meine Grüße drehen das Karussell.

Barbara Wolff

Barbara Wolff wurde 1960 in Herne geboren und ist dieser Stadt bis heute treu geblieben.

Sie schrieb schon als Kind Gedichte, vernachlässigte das Schreiben aber später über Beruf, Heirat und Kindererziehung. Erst 1999 meldete sie sich zur VHS-Schreibwerkstatt an und schrieb wieder los. Seitdem schreibt sie dort und auch in anderen Kursen wieder regelmäßig.

Ihre Motivation ist es, mit Gedichten Gefühle so auszudrücken, dass es andere berührt. Gerne verfasst sie auch kurze Prosatexte, die andere zum Lachen bringen.

Zur VHS-Schreibwerkstatt geht sie, weil sie sich dort ein Wochenende lang intensiv aufs Schreiben einlassen kann, neue Anregungen bekommt und vor allem, weil sie den Austausch liebt.

Ich packe meinen Koffer

Bild: Pixabay/Irina L, Pixabay-Lizenz

Ich packe meinen Koffer und packe … alles ein.

Ja, ich versuche, alles einzupacken, also jetzt nicht alles, was ich in der Wohnung habe oder alles, was ich im Kleiderschrank habe, das nicht. Aber ich packe für alle Fälle. Kennen Sie das?

Ich packe Kleidung ein für alle Temperaturen, die möglich sind. Also bei einer Reise auf eine Südseeinsel gibt es Gott sei Dank nur eine Möglichkeit: warm oder heiß. Ok, das sind zwei Möglichkeiten, aber mehr als dünne Sommerkleidung mit einer oder zwei Jacken für nicht ganz warm braucht es da nicht. Aber, auch da kann es regnen, also noch eine Regenjacke.

Nur fliege ich nie in die Südsee!

Ich fahre an die Ostsee! Manchmal fliege ich nach Mallorca, aber da hatte ich auch schon eine Woche lang 16 Grad und Regen. Also packe ich Kleidung für Wetter so zwischen 16 und 27 Grad ein.

Und ich bin kein Mann, ich beschränke mich nicht auf Hosen und T-Shirts, ich trage Kleider und Röcke, mit passenden Oberteilen zu den Röcken und den Hosen.

Komisch, dass mein Lieblingsrock immer eigene Oberteile erfordert, die nicht zu den anderen Sachen passen.

Jetzt liegen auf dem Bett also Kleider, Röcke, Hosen, Shorts und sehr viele Oberteile dazu, mit und ohne Ärmel und Jacken und Pullover für, wenn es kalt ist und/oder regnet.

Socken und Unterwäsche und Badesachen.

Dazu kommen feste Schuhe, in denen ich gut laufen kann, schöne Schuhe, in denen ich gut sitzen kann und Sandalen und Badeschuhe. Fertig!

Jetzt kommt die Kosmetikabteilung, Salbe hierfür und Creme dafür, ich werde ja nicht jünger, Sonnenschutz, Make-up, Maniküre- und Pedikürezeug, Pflege für die Haare, alles zum Duschen.

Danach die Medizin, etwas gegen Mückenstiche, Sonnenbrand, Durchfall, Erkältung, was kann man sich noch einfangen im Urlaub?

Zwei Kulturtaschen stehen bereit, komisches Wort, es sind eine Kosmetik- und eine Medizintasche, kein Platz mehr auf dem Bett.

Ich habe wie immer keine Ahnung, wie das in den Koffer soll und fange an auszusortieren, was vielleicht hierbleiben kann. Das fällt mir besonders schwer. Was, wenn es doch regnet? Oder ich wirklich eine Erkältung bekomme. Ich schwitze und stöhne und dann ist alles im Koffer verstaut, wenn wir mit dem Auto fahren, habe ich dann noch verschiedene Taschen, die noch irgendwo im Auto landen.

Ich verkünde meinem Mann, dass ich fertig bin und er packen kann.

Er betritt das Schlafzimmer, legt den Koffer offen auf das Bett, macht seinen Kleiderschrank auf, greift einen Stapel hiervon und zwei Stapel davon, legt es in den Koffer, holt ein Paar Schuhe, Zahnbürste, Dusch- und Rasierzeug und – fertig!

Ich bin jedes Mal platt. Er braucht ein zwanzigstel meiner Zeit, er hat mehr Oberteile im Koffer als ich und er hat nicht gedacht! Und für den Fall der Fälle hat er ja mich und meinen Koffer!

Im nächsten Leben werde ich auf jeden Fall ein Mann!

Barbara Wolff

In der alten Bibliothek[Fußnote 21]

Disharmonie im Holzregal
Stakkato der Buchrücken
Ein Reigen ohne Töne
Eine Symphonie aus papiernen Gedanken
Rücken an Rücken Überschwang der Phantasie
Ein Orchester voller Paukenschläge
Mord und Krieg in Reih und Glied
Mit Frieden im Orientexpress
Ein Geigenspiel voller Liebesgefühle
Zarte Lyrik am Taktstock
Und Geschichten wie Posaunen
Gestapelte Liebe in Harfenklängen
Heißer Sex dünstet aus den Seiten
Sie musizieren, die Bücher
Schlage eins auf und Töne steigen empor
Und geben ein Konzert der Erinnerungen

Barbara Wolff

An diesem Tag[Fußnote 22]

An einem Tag, der Licht trägt,
werde ich im Lichtstrahl die Staubkörner zählen.
Die dunklen Orte werde ich besuchen,
das Haus, in dem die Wiege stand,
um Helligkeit hineinzutragen.

Ich werde den Sand messen,
der durch die Finger rann,
in die Fenster sehen, die uneinsehbar waren,
niemals bereuen
und vor dem Abend das Licht verstecken.

Ein Ball wird auf die Straße rollen,
ein Hund wird bellen,
es wird die fahlen Erinnerungen wecken
auf dieser langen Straße der Kindheit
mit einem bunten Ball und ein paar Staubkörnern
im Licht.

Barbara Wolff

Am Bahnhof

Der Zug an Gleis 5 Richtung Dortmund
fährt heute – nicht
Ratlosigkeit fällt auf die Gesichter
Der ICE nach Berlin fährt jetzt
statt an Gleis 6 an Gleis 8 ein
Eine Traube von drängelnden Menschen
schiebt die Treppe herunter
Schüler verwarten auf Bänken die Zeit
Eine Frau säuselt Liebe ins Handy
Tauben nicken Krümel vom Bahnsteig
Koffer träumen von fernen Orten
Traurigkeit fällt auf die Wartenden
Der Zug Richtung Hannover
hat heute 15 Minuten Verspätung
Resignation und Handyspiele
Ein anderer Zug bringt freudige Umarmungen
Lachen weht über die Gleise
Vorsicht an der Bahnsteigkante
wir fahren ein, knarrt der Lautsprecher
Wie morgen morgen übermorgen

Barbara Wolff

Ich schreibe[Fußnote 23]

Ich schreibe, was ich im Herzen trage,
ich schreibe, um nie gelesen zu werden,
über Gefühle, die ich nie gefühlt, und doch.

Ich schreibe, was keiner verstehen wird,
nicht für euch, nein, für mich.
Ich sehe eure Welt mit meinen Augen
und meine Welt mit euren Augen.

Ich warte nicht auf das Leben,
ich schreibe,
über alles und über nichts,
über Kleinigkeiten, über das Leben.

Ich schreibe Gedichte in Trauer
und verstehe sie erst,
wenn das Glück wieder da ist.

Barbara Wolff

Die Nacht wirft ihre kalten Schatten ab[Fußnote 24]

Hör zu mein Freund, es ist Frühling.
Die Nacht wirft ihre kalten Schatten ab.
Der Wind wird ein Streichler,
wenn du deine Haut nach draußen trägst.
Ich weiß, du zeigst dich gerne.
Bei dir öffnet sich jede Pore,
während ich in meinen Hüllen versinke.
Aber es pulsiert.
Bei dir kann ich das Strahlen lernen, wenn ich
in meine dunklen Häute steige.
Aber die Sonne lässt sich blicken.
Geh, mein Freund, stolziere durch die Welt,
im Takt der Hähne.
Die Nacht wirft ihre kalten Schatten ab.

Barbara Wolff

Peter Zontkowski

Und weil man sich ja vorstellt! So haben wir es gelernt, vor langer Zeit!

Peter Zontkowski lebt zwischen Collegeblock, Gitarrenhals und verblassenden Radioträumereien, mittlerweile ergraut in Herne und ringt nach Worten!!

Derzeit noch 65 Jahre alt, Rentner, verheiratet und Vater eines Sohnes. Letzter ausgeübter Beruf war der eines Baumkontrolleurs, zuvor Ausbildungen zum Dreher, Landschaftsgärtner und Suchttherapeuten. Zwischendurch Intermezzo als Fließbandarbeiter, Spüler, Akustikbauer, DJ und Lebenskünstler!

Nicht vergessen – seit 2014 eigene Bürgerfunkradiosendung »Time Out« auf Radio Herne, musikalische Aktivitäten als Bluesgitarrist und Sänger auf Herner Bühnenbrettern sowie diverse eigene Lesungen.

Verführung[Fußnote 25]

Bild: Pixabay/Myriams-Fotos, Pixabay- Lizenz - bearbeitet
von Bettina Ittermann

Psst, es ist Frühling, Fräulein
Die Nacht, die kann man jetzt ins Zimmer lassen
der Wind hat gedreht und riecht nach Parfümerien
und die Stadt ist unterwegs zur chemischen Reinigung

Ich weiß, in ihrem Schrank
warten bunte luftige Kleider und flinke Schuhe
für die Boulevards
von dort tanzen wir heim
in meine frischgestriegelte Kammer
wo mein poliertes Xylophon wartet
auf dem Schmetterlinge landen

Aber eines vorab, mein Fräulein
mit mir durch diese neue Zeit zu gleiten
dem Takt der erwachenden Knospen zu lauschen
ist nur die Overtüre vor dem Schlussakkord
denn die Nacht,
die kann man jetzt schon ins Zimmer lassen

Peter Zontkowski

Unterm Gips[Fußnote 26]

Zitronengelbe Kindersonne
Güterzuggeratter und
Rhabarberstauden
Ich erinnere mich
Vater rauchte Filterlose und
unter meinem eingegipsten Bein
ein Jucken

Die Lehrerhand
mit Fingern voller Kreidestaub
und kleinen Inseln aus Haaren
auf meiner kämpfenden Brust
Ich erinnere mich
kein Wort kam heraus
nur Brocken
und das Lachen
Stand bis zur Pause im Raum

Ursulas Schottenkarorock
die weißen Kniestrümpfe
wie frischer Schnee an Mädchenwaden
Ich erinnere mich
das Kornfeldversteck
wo wir unsere Jungenbehaarung verglichen
wo wir Männer sein wollten

Auf jeder einzelnen Stufe
ein anderes Knarren
Holz lebt
Ich erinnere mich
die alte Frau
mit kaputten Hüften
die sterbende Topfpflanze
auf dem Fensterbrett

Das wird schon wieder
Bis bald
Wir sehen uns
und ich umfasste
den zerbrechlichen kranken Körper
Ich erinnere mich
an die zittrige Stimme
den leeren Blick
als die Worte
Löffel abgeben
fielen
und zwischen uns
liegenblieben

Peter Zontkowski

Vier Versuche Staub zu wischen

Bild: Pixabay/Gerd Altmann, Pixabay-Lizenz

Plötzlich wusste ich es, ich sah mich hängen an einem quietschenden Uhrzeiger, der unaufhörlich das Ziffernblatt meines Lebens umrundete, dessen Ziffern wie Eiszapfen in der Sonne schmolzen.

Sie hob ihr Gesicht zum Mond empor. Gütig dreinblickende pfeiferauchender Mond, käsegelb auf nachtblauem Samt, mit einem Bausch Watte vom Kosmetiktisch des Tages garniert!

Gedichte sollen keine einfältigen Saisonschlager sein, keine millionenfach einstudierten Handgriffe der Endlosschleife aus Atmen, Reden, Schweigen, Bleiben und Fortgehen!

Diesen Moment hätte ich gern in den Reiseführer meines Lebens übernommen, in das Gesangbuch meiner eigenen Kirche, in meinen eigenen noch nicht ganz gefüllten Klingelbeutel, in dem die anderen Momente wie verlorene Münzen auf ihn warten.

Peter Zontkowski

Brigitte Werner

Wohnort: Gelsenkirchen und Sieseby an der Schlei

1948 im Ruhrgebiet geboren, arbeitete zehn Jahre als Grundschullehrerin.

1980 freiberuflich das Kindertheater PAPPMOBIL gegründet, alle Stücke geschrieben, gespielt und gewerkelt und durchs Land gezogen.

Geschichten gefunden und erfunden, Leute durch die Gegend gefahren, gekellnert, Blumen verkauft.

Gibt Schreibseminare in verschiedenen Einrichtungen für alle, egal welchen Alters, die gerne schreiben.

Einige Preise, sowohl für Ihre Literatur als auch für das Kindertheater. Zwei Stipendien vom Land NRW.

Veröffentlichungen Brigitte Werner

Genres: Prosa, Lyrik, Kinder- und Jugendliteratur, Roman, Kolumnen, Texte in Schulbüchern und Anthologien, Bücher als Theaterstücke

13 Kinder- und Jugendbücher, zwei in mehreren Sprachen
Das bekannteste ist Kotzmotz der Zauberer.

Museumsführer für Kinder für das Hagener Freilichtmuseum

Zwei Kolumnenbücher für Erwachsene

Ein Roman: Crazy Dogs

Zwei Bücher werden als Theaterstücke gespielt.

WUM und BUM und die Damen DINGDONG als Musikstück, Komponist Gordon Kampe. Zuletzt aufgeführt in der Elbphilharmonie Hamburg.

- Alle Bücher erschienen im Verlag Freies Geistesleben, Stuttgart -

Weitere Veröffentlichungen in verschiedenen Anthologien und Schulbüchern, im Rundfunk, in der Presse und auf der Bühne. Außerdem in Hörbüchern.

Weitere Informationen:
www.brigittewerner.de
Kontakt:
brigitte.s.werner@web.de

Veröffentlichungen Maren Bielarz

Veröffentlichungen in Anthologien des Klartext-Verlags, 1. und 3. Literaturwettbewerb Ruhrgebiet:

- Imbiss (Prosa)

- Im Vorübergehen (Lyrik)

Veröffentlichung Marianne Füg

Stadtgeschichte:
Schlammrillen (2010)
- als Taschenbuch bei der Autorin erhältlich -

Kontakt:
Marianne.Fueg@Schlammrillen.de

Veröffentlichungen Bettina Ittermann

Lyrik:
Wellen schlagen gegen meine Seele (2018)

Fantasy/Satire:
Komm mit über die Grenzen der Zeitenwelt - Bettys Reisemärchen Episode 1 - unter dem Pseudonym Betty van Birnhelm (2019)

- beide sowohl als Taschenbuch als auch als E-Book erhältlich -

Weitere Informationen:
www.bettina-schreibt.de
Kontakt:
Bettina.Ittermann@gmx.de

Veröffentlichungen Peter Zontkowski

Veröffentlichungen in Anthologien des Klartext-Verlags
- Stimmenwechsel (2010): Ein paar Jahre (Lyrik)
- Mini, Beat und Texashosen (2012): Pink Floyd in der
Stille des Waldes (Kurzprosa)
- Stulle mit Margarine und Zucker (2015): Steak im
Brötchen (Kurzprosa)
- Disco, Willy und Flokati (2019): Im Soundgewitter
von Guru Guru (Kurzprosa)

Veröffentlichung in Anthologie des Verlages Henselowsky Boschmann
- Machet gut Schwatte (2017): Dauerbrenner (Kurzprosa)

Liebe Leserin,
lieber Leser,
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Sie möchten uns einmal live oder online erleben?
Dann besuchen Sie uns auf unseren Lesungen. Informationen im Programm der VHS Herne unter https://www.vhs-herne.de und unter www.Bettina-schreibt.de/Lesungen

Die vollständige Taschenbuchausgabe dieser Anthologie können Sie über folgende E-Mail-Adresse erhalten:
Bettina.Ittermann@gmx.de

Bild: Pixabay-Lizenz - bearbeitet von Bettina Ittermann

[Fußnote 1] Inspiriert von »Herumlungernde Geister« von Charles Simic

Urbexing oder Urban Exploring: Private Erforschung des städtischen Raums und sogenannter Lost Places

[Fußnote 2] Inspiriert von »Versammlung« von Ida Vitale

[Fußnote 3] Inspiriert von »Psst! Es ist Herbst« von Hellmuth Opitz

[Fußnote 4] Inspiriert von »Warum ich kein Engel bin« von Aglaja Veteranji

[Fußnote 5] Inspiriert von »EX VOTO« von Zviad Ratiani

[Fußnote 6] Bruttoinlandsprodukt

[Fußnote 7] Inspiriert von »Ich habe es vergessen« von Brigitte Werner

[Fußnote 8] Inspiriert von »EX VOTO« von Zviad Ratiani

[Fußnote 9] Inspiriert von »Herumlungernde Geister« von Charles Simic

[Fußnote 10] Inspiriert von »Ich habe es vergessen« von Brigitte Werner

[Fußnote 11] Inspiriert von »Empfänger unbekannt« von Magnus Enzensberger

[Fußnote 12] Inspiriert von »Versammlung« von Ida Vitale

[Fußnote 13] Inspiriert von »Versammlung« von Ida Vitale

[Fußnote 14] Inspiriert von »Empfänger unbekannt« von Magnus Enzensberger

[Fußnote 15] Inspiriert von »Herumlungernde Geister« von Charles Simic

[Fußnote 16] Inspiriert von »Ich habe es vergessen« von Brigitte Werner

[Fußnote 17] Inspiriert von »Ich habe es vergessen« von Brigitte Werner

[Fußnote 18] Inspiriert von »Psst! Es ist Herbst« von Hellmuth Opitz

[Fußnote 19] Inspiriert von »Warum ich kein Engel bin« von Aglaja Veteranji

[Fußnote 20] Inspiriert von »Legitimation« von Günter Bruno Fuchs

[Fußnote 21] Inspiriert von »Versammlung« von Ida Vitale

[Fußnote 22] Inspiriert von »Herumlungernde Geister« von Charles Simic

[Fußnote 23] Inspiriert von »EX VOTO« von Zviad Ratiani

[Fußnote 24] Inspiriert von »Psst! Es ist Herbst« von Hellmuth Opitz

[Fußnote 25] Inspiriert von »Psst! Es ist Herbst« von Hellmuth Opitz

[Fußnote 26] Inspiriert von »Ich habe es vergessen« von Brigitte Werner